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domingo, 29 de junio de 2014

¿Renunciar al amor?

                                                        ¿Renunciar al amor?


Que no reniego yo del Amor... que no... que no...
Que para mí es tan necesario como el aire... como el agua... como el sol...
Que yo reniego de los ignorantes en esto de amar...
De los listos que te regalan palabritas y no saben ni lo que significan sus poemas vacíos...
Reniego del que no tiene el valor de amar con todas las consecuencias... del que rompe juramentos...
Del que no te abraza en tu mayor tragedia... del que no se conmueve con tu río de lágrimas que él ha provocado...
Del que no te da la oportunidad... del cobarde que no afronta...
Reniego de ti... solo de ti...
Porque lo de amar te queda muy grande...
¿Del Amor?... Jamás. 


                                                                     Autor: @lasevi39

"El amor no se mira, se siente, y aún más cuando ella está junto a ti"
Pablo Neruda


Los senderos que se amalgaman


Al final del camino de su existencia, estaba Framton vagando a través del cementerio donde con tanto dolor dio triste sepultura a su querida madre. Las lágrimas recorrían su rostro mientras en su mente se proyectaban los desgarradores recuerdos de su hermosa ausente, ahora alabada por los ángeles, pero aquí, en el planeta donde la miseria le provocó inmensas preocupaciones, ya sin nombre para siempre.

Existen diversos tipos de muerte, en uno el cuerpo se desvanece en conjunto con la eternidad. En otro, el alma perdura, pero lejos del envase físico;  y la más dolorosa según los expertos, homólogos de los dementes del mundo real, el alma desaparece, se esfuma de la existencia mientras que el cuerpo deambula frente a los ojos de cientos de espectadores, en las calles, en los teatros, en los parques y en las escuelas. Lastimosamente es una pandemia de muerte extracorpórea que domina a los humanos convirtiéndolos en autómatas.

En el segundo caso, el alma viaja a una dimensión desconocida para la mente racional, un cosmos donde el sentido común desaparece y las leyes físicas son fantasías desvanecidas. Framton lo sabía. Adquirió este conocimiento viajando en sus sueños, investigando en fuentes dispares, adentrándose en un mar de ilusiones, hasta que finalmente llego al punto en el que fue seducido y embriagado por aquel universo irreal. Desde ese momento descuido la realidad y fue víctima de los desgraciados resultados.

En un mes la muerte inundo su ser.

miércoles, 25 de junio de 2014

Mi niña caí


Mi niña caí

Pasear quisiera,
Por tus calles milenarias;
y detener el tiempo.
En el falla me deje:
Mi alma disfrazada.
En tu murallita, sueño.
En tu catedral;
por ti rezo, mi caí chiquita.
En puerta tierra;
deje mil besos de caricias.
Y en tu caleta;
mi corazón navega,
en una cuna de espuma blanca;
que se peina con tu brisa,
carnavalera, comparsista y chirigotera.
¡! Ay mi caí ¡
El amor te hiciera;
para que mía fueras.
Te añoro.
Te sueño.
Hambre de ti, tengo.
Contar no quiero,
el camino: 
camino que a ti, me llevará;
para en mi sangre,
inyectarte eternamente.
Al decirte adiós;
mis ojos lloran en tu bahía;
y te dicen:
hasta mañana, mi niña de plata.

Autor: Antonio Manuel Carmona Guillén



"¡Cádiz, brillante Cádiz! Tu eres el primer lugar del mundo"
Lord Byron



Sus besos se quedaron en mi cuello


ADVERTENCIAS IMPORTANTES

En caso de que alguna vez decida regresar a recoger sus cosas…

Sus besos se quedaron en mi cuello.

Adheridos.  Incrustados en la piel.  Con vida propia.  Y me toman desprevenida.  Me seducen.  Me acarician.  Me hacen cuentos que no creo.  Me despiertan en las noches.  Me hablan de usted.  Pero solo logran recordarme a otros amantes.  Buenos amantes.  Sus besos fueron mejores que usted.  Con vida propia.  Como las malas compañías.  Que pueden más que ellas mismas.

Sus besos me queman el cuello.

Cuando quieren.  Cuando les viene en ganas.  Me penetran las entrañas.  Me inundan de orugas el esófago.  Sin control.  Haciendo promesas de alas.  Pero solo consiguen hacerme recordar otros besos.  Mejores que los de usted.  Entonces levito.

Aunque es involuntario, me quedo con sus besos.

Porque me gusta que me capturen.  Cuando no lo pienso.  Que me coronen.  Que me derritan.  Que me transporten,  A donde nunca he ido.  Por eso me quedo con sus besos.  Porque se quedaron.  Porque me gustan sus besos.  Los buenos besos.  Los del cuello.  Que no son de usted.

Si alguna vez usted decide regresar a recoger sus cosas, sepa que puede llevarse todo.  Los libros y sus abrigos.  Los recuerdos y sus olvidos.  Su paso corto y su vista larga.  Lo que no puede llevarse, porque nunca podrá, será sus besos.  Esos se quedaron en mi cuello.

CONSERVE ESTAS INSTRUCCIONES



"Siempre eres nueva. El último de tus besos siempre fue el más dulce, la última sonrisa, la más  brillante, el último gesto, el más grácil".
 John Keats

domingo, 22 de junio de 2014

Sorbo de miel



"Cuando me dices: Soy tuya, tu voz es miel y es aroma, es igual que una paloma torcaz que a su macho arrulla".
Francisco Villaespesa





Una historia de París


No era como la primera vez que estuvo en París. En aquella primera ocasión, llegó con la emoción de conocer esa bella ciudad, subir a la Torre Eiffel, perderse por un día completo en el Louvre, caminar por Montmartre, pasear por la orilla del Sena o sentarse en uno de esos famosos cafés parisinos. Esta vez estaba allí para quedarse por algún tiempo, tanto como su contrato de trabajo se lo permitiera. Ahora todo empezaba a serle familiar, pero seguía pensando que todavía le quedaba mucho por descubrir. Intentaba adaptarse lo más rápido posible a la ciudad, por lo que se acostumbró a ir caminando todos los días de vuelta a casa, bordeando el Sena; de esa manera tenía la oportunidad de oír y practicar el idioma y codearse un poco con la gente. Pasaba a diario frente a la librería más famosa del mundo, la veía a lo lejos, desde la orilla de Notre Dame, cuando se dirigía al Barrio Latino y nunca había tenido la tentación de entrar, al menos, para curiosear un poco, pero esa tarde cuando volvió a ver a lo lejos el cartel de Shakespeare & Company se decidió entrar. La primera impresión fue de fascinación cuando pudo comprobar que, lo que decían era cierto, la librería tenía una atmósfera envolvente, era relativamente pequeña para la magnitud de su fama, pero no necesitaba más espacio para ser un lugar lleno de encanto. Nada de lujos, mostradores gastados por el uso y el tiempo, estanterías llenas de libros apretujados y aquel olor a papel nuevo mezclado con otros llenos de tiempo, que imaginaba tendrían el color sepia de la historia.

Subió a la primera planta y ya allí pensó que había encontrado el rincón que necesitaba para sentirse como en casa. Tantos libros apilados para elegir, para leer tumbada en los cojines que estaban colocados allí a propósito, para disfrute de una lectura relajada, para leer como si estuviese recostada en el sofá de casa. Gente que como ella llegaba para vivir de una forma diferente, una parte del día. A partir de entonces, ir a la librería se convirtió en su rutina más esperada y deseada de cada tarde. En muchas ocasiones llegó a perder la noción del tiempo que pasaba allí. Conoció a algunas personas, con la mayoría de ellas solo llegó a entablar un educado saludo, con otras, algún comentario sobre lo que estaban leyendo en ese momento.

Sacó un pequeño libro de la estantería, con las tapas algo desgastadas y al hacerlo se deslizó un pequeño papel que estaba dentro de él. Después de sentarse lo abrió y leyó unas pocas líneas que tenía escritas “Aquí escondido de miradas y voces hay un mundo para refugiarme en mi huida”  No tenía firma, ni fecha, pero su gran sorpresa fue que era un libro de poesía, en español. El libro tampoco tenía el nombre del autor, solo el título “Sombras” Todos estos detalles despertaron su curiosidad y comenzó a leer el libro. Poco a poco fue sintiéndose deleitada por los hermosos, pero tristes versos que iba leyendo. Se preguntaba cuanto tiempo llevaría esa nota dentro del libro, quizás mucho,  un impulso le hizo girar el pequeño papel y entonces escribió: “Pequeño, gran mundo aquel que nos ofrece refugio en la huida”  Lo colocó de nuevo donde lo había encontrado y se marchó. Durante días, cada vez que llegaba a la librería iba a buscar el libro, siempre en el mismo lugar. Al cuarto día, al abrirlo encontró una nueva nota “Mundo de poesía donde todo es posible viajando por la nada. No hay lágrimas, no hay dolor, no hay sentimientos, ni emoción, Sólo letras ya sin color”  Sintió un brinco en el pecho y hasta tembló. Quién sería la persona que dejaba esas notas. Tal vez alguna de las que acostumbraba a ver por allí o quizás alguien con quién nunca había coincidido. Sentía que estaba formando parte de un misterio.

lunes, 16 de junio de 2014

Siempre huyendo de ti


Siempre huyendo del contacto de tu mirada
porque a la tierra me deja clavada.
Siempre huyendo del calor de tu piel
que me abrasa y me convierto en la dulce de miel,
del color de mi mirar.

Siempre huyendo de tus manos,
que exploran, palpan y aniquilan mis sentidos.
Siempre huyendo de tu boca
que me empapa, me muerde y me susurra
en la mente y en la piel
te amos teñidos de lujuria
llevándome al absoluto caos.
Siempre huyendo del firme, fuerte y delicioso
empuje de sus caderas soldadas en mi interior.
Siempre huyendo de los ríos y mareas
que provocas cuando me tocas.

Siempre huyendo cuando me arqueo
sobre tu cuerpo.
Siempre huyendo cuando te muerdo
en un gemido para liberarme.
Siempre huyendo con mis manos,
arañando tu fuerte espalda,
dibujando senderos de huida sin salida.

Siempre huyendo cuando te tomo con mi boca,
libre de tus salvajes y depravados instintos,
en vanos intentos de llevarte a una placentera dulce muerte.

Siempre huyendo de la mezcla de tus fuegos con mis mares.

Siempre huyendo mujer de agua y viento,
Siempre huyendo del hombre de tierra y fuego.

Siempre huyendo, mas no consigo escapar.



Autor: Ángela Ceniza (@Sirena_Marciana)






"¿A dónde huir? Tú llenas el mundo. No puedo huir más que en ti"
Marguerite Yourcenar





La propiedad

  
La Propiedad


“¿Qué sería de la Libertad sin la igualdad  de todos los Derechos para las minorías?”


Qué orgulloso estaba  aquel granjero de finales  del siglo XVIII frente  a las costas  del Estado americano de Oregón. Había construido una granja preciosa en una tierra lejana  y fértil. Todo trabajado con mucho esfuerzo y sacrificio. Tenía mujer, dos hijos pequeños y  un enorme horizonte azul pacífico. Era su tercera primavera en el lugar y ya  estaba todo  terminado mientras las primeras cosechas ofrecían sus frutos.

Aquella  tarde  mientras  paseaba  por  los  alrededores  de  su  casa  vio  a  un  hombre  arrancar una lechuga de su huerto y le llamó la atención.

 - ¡Oiga, qué hace!, esto es de mi propiedad.
- ¿Con qué derecho? - reclamó el hombre -.
- Porque he construido esta casa y labrado estos campos con mis manos.
-Pues  estas  diez  mujeres  y  nueve  hombres  que  vienen  conmigo  –  en  ese  momento  aparecieron  varias personas bajando una colina cercana -, más yo, venimos de muy lejos  para  instalarnos  por  estas  tierras  vírgenes.  Y  decidimos  que  esto  es  ahora  de  nuestra   propiedad.
- ¿Con qué derecho? – sólo acertó a decir el asombrado y enfadado granjero -.
- Con el derecho de la Democracia. Nosotros somos veinte y usted uno.
- Tengo mujer y dos hijos pequeños y esto es de mi familia.

Afirmó el granjero un tanto asustado al estar rodeado de tanta gente.
- De eso nada, le estaba diciendo que por veinte votos a favor y dos en contra, pues sus   dos hijos son menores para votar, estas tierras quedan ahora de nuestra propiedad.
- Entonces... ¿estoy desamparado ante la justicia?
- Bueno, la justicia es ahora un tribunal compuesto por veintidós jueces que son todos los   electores  de  estas  tierras.  Veinte  de  los  cuales  hemos  decidido  que  usted  y  su  familia  tendrán  derecho  a  utilizar  los  establos  como  vivienda;  y  su  manutención  la  pagarán   trabajando para nosotros. Eso es lo justo. Así que venga, ¡a trabajar!.

Así  el  granjero  dejó  de  ser  granjero  y  se  convirtió  en  un  esclavo  de  la  injusticia  enmascarada de democracia. 



"La democracia constituye necesariamente un despotismo, por cuanto establece un poder ejecutivo contrario a la voluntad general. Siendo posible que todos decidan contra uno cuya opinión pueda diferir, la voluntad de todos no es por tanto la de todos, lo cual es contradictorio y opuesto a la libertad".
 Immanuel Kant 




sábado, 14 de junio de 2014

Suspendido...



"Si sientes que algo te escarabajea dentro, pidiéndote libertad, abre el chorro y déjalo correr tal y como brote". 
 Miguel de Unamuno





jueves, 12 de junio de 2014

La muerte



La muerte  

¿Cómo podemos definir algo tan universal? Y es que nunca se ha hablado tanto de un tabú, nunca ha habido tema de conversación más extenso.

La muerte. Puede llegar a sonar incluso bien. Evitada en sobremesas, pero pronunciado sin ningún tapujo por borrachos condescendientes.

La muerte fue, es y será, nuestro pan de cada día. ¿Pero qué hacer cuando la muerte nos acecha? ¿Cuándo se posa en nuestro hombro y nos tutea?

Porque cuando ella llega, alguien debe irse. Y no importa si ese alguien es insignificante o es la persona que más amas, simplemente se lo lleva. Y no deja nada. Ni una nota de despedida, ni una disculpa. Acaso, un leve sabor de boca que anuncia que no es el final.

“La muerte es ruido.
Un ruido tan atronador
Que te hace ensordecer.

La muerte es silencio.
Silencio, porque de tanto ruido
Ya nada se oye”.



"La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos".
 
Antonio Machado



  • Un futuro libro... Sin fronteras 
Educados para la guerra. Educados para defender a su país de unos enemigos a los que desconocen. Educados para cumplir órdenes y hacer lo mejor para el Gobierno. Sin posibilidad de elección. Sin posibilidad de vivir.
Cuando los adolescentes cumplen 17 años, son enviados a las Fronteras, unos campos de batalla de los que muy poca gente logra salir con vida.
¿Qué hacer cuando te arrebatan tu futuro? ¿Obedecerás, o estás dispuesto a luchar?
 El libro se puede leer en  http://www.wattpad.com/40180265-sin-fronteras y en el blog Chicas sin fronteras 
 “Esta es una historia que surgió de la nada. Muchos encontraréis que se parece a Los Juegos del Hambre, a otros os recordará más a Divergente. La verdad, ni yo misma lo sé. Solo sé que inicie esta historia, esta novela, porque me gusta escribir, me encanta. Es a lo que me gustaría dedicarme durante toda mi vida. Porque cuando escribo me evado de la realidad, ya no soy yo y mis pequeños problemas cuotidianos, son las palabras, que fluyen libremente desde mi imaginación hasta el papel.
La historia no está acabada, no sé si algún día conseguiré acabarla o si me cansaré antes de ella. Solo sé que me encantaría que cualquier persona la leyese, le gustase o no, porque lo que quiero es que la gente lea, lea sin parar, a todas horas. A veces, es la mejor manera de aprender, olvidar, imaginar...”
 http://chicassinfronteras.blogspot.com.es/2014/02/normal-0-21-false-false-false-es-x-none.html
  Chica sin fronteras
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lunes, 9 de junio de 2014

Requiescat in pace #microrelato





"El pasado es un cubo lleno de cenizas"
 Carl August Sandburg




El sueño se ha dormido



EL SUEÑO SE HA DORMIDO 


Mi sueño se ha dormido,
cansado ya, no soportaba más la vigilia de la espera.
Enclavados a mis ojos se aferran los recuerdos
de imágenes que ahora  comprendo,
eran sólo el resultado de mis delirios insomnes.
Perdida está mi causa por esta ciudad por la que vago sin vida.
Las calles de fantasía que no tienen salida,
siguen siendo las mismas por las que tanto he transitado.
Los silencios ya no me dicen nada, son solo silencio.
 No pronuncian mi nombre y ahora se, que nunca lo han mencionado.
Voces que siempre han sido  mudas, solo eran viento,
 yo las coloreaba pensando que lamentabas mi ausencia…
llamándome en un lamento.
Ya no hay camino de nubes, sólo se encuentran escombros,
suelo intangible que soporta  frustraciones,
que voy cargando sin fuerza sobre mis hombros.
Los incendios que pedía que inflamaran nuestros cuerpos,
son cenizas de los sueños que ahora, sin ti yacen muertos
 Los ríos que tantas veces calmaron mi sed, están secos.
Los manantiales agotados de manar,
se han convertido en barro y estériles juncos.
Las fantasías, cansadas, sólo piden dormir ahora.
Mañana, cuando la claridad de nuevo asome,
     estaré preparada para despertar y dejar dormir al sueño.  





"Yo fui la más callada. La voz casi sin eco. La consciencia tendida en sílaba de angustia, desparramada y tierna, por todos los  silencios"

 Julia de Burgos.


jueves, 5 de junio de 2014

Guerra y Paz, de León Tolstoi

Es una de las novelas más importantes de la literatura universal. La acción se desarrolla aproximadamente entre los años 1805 y 1820 y se centra en la campaña de Napoleón contra Moscú y en la resistencia rusa. Pero, más allá de esto, la novela presenta una amplísima galería de personajes, más de quinientos, que representan todas las clases sociales. Las historias de los personajes principales, Natasha Rostova,  el príncipe Andrei Bolkonski y Pierre Bezuchov, forman parte de esta compleja trama. Los amigos representan dos actitudes opuestas ante la vida: Bolkonski intenta entender el mundo desde un punto de vista intelectual; Pierre representa la tradición de la sabiduría de los campesinos rusos, que se guían por la intuición y el instinto.  Los dos aman a Natasha, una mujer atractiva y llena de vida cuyo encanto ilumina toda la novela. El personaje de Natasha es considerado como el más logrado y convincente de Tolstoi. Su línea de evolución, desde su emoción juvenil ante el primer baile y el primer amor hasta su destino como mujer y como madre, se describe con admirable fidelidad hacia cada detalle y con absoluta empatía. Primero está enamorada del príncipe Andrei, pero después se enamora perdidamente del libertino Anatol Kurabin y finalmente se casa con Pierre.La novela combina el relato de los destinos personales con la descripción de batallas, informes sobre la situación, marchas y desfiles militares, así como la discusión de la filosofía de Tolstoi. De estos contrastes surge un retrato monumental del conjunto de la sociedad rusa. El contraste es el principal principio compositivo de la novela, como muestra ya su propio título. Asimismo, la diferencia entre los amigos Andrei y Pierre, los protagonistas de la obra, refleja la oposición ideológica característica de Rusia desde Pedro el Grande: la oposición entre la tradición rusa de los eslavófilos, que apelan a la comunidad rural y a la religiosidad del pueblo ruso, y los prooccidentales, que, siguiendo la tradición inaugurada por Pedro el Grande, pretenden modernizar el país imitando a Occidente.  

Autor: Alejandro Salvatierra 


“- Me creen malo, y lo sé – decía -. Pero me es igual. No quiero conocer a nadie excepto a los que aprecio, y a éstos les quiero tanto que hasta daría la vida por ellos; a los demás, los pisotearía si los hallara en mi camino. Tengo una madre inapreciable, que adoro, dos o tres amigos (tú uno de ellos), y en cuanto a los otros poco me importa que me sean útiles o perjudiciales. Y casi todos estorban, las mujeres las primeras. Sí, amigo mío; he tropezado con  hombres enamorados, nobles y elevados, pero mujeres, salvo las que se venden (condesa o cocinera, que para el caso es lo mismo), no he hallado ninguna. Todavía no me ha sido dado hallar la pureza celestial, la devoción que busco en la mujer. Si hallara una, le daría mi vida. Y las demás… – hizo un gesto despreciativo -. Puedes creerme que si aún me interesa la vida es porque espero hallar a esa criatura divina que me purificará, me regenerará, me elevará. Pero tú no puedes comprender esto…”
 León Tolstoi  (Fragmento Guerra y Paz)


Guerra y Paz: en el cine, la música y la televisión



La novela de León Tosltoi, "Guerra y Paz" está considerada una de las mejores novelas de la literatura mundial, y por ello ha sido llevada a la gran pantalla sendas veces. La primera película que se hizo sobre la novela es una adaptación rusa de 1915, dirigida por el actor y director ruso Vladimir Gardin. También existe una versión japonesa de 1947, pero quizás la más conocida es la película “Guerra y Paz” de 1956, dirigida por King Vidor, director de "Duelo al Sol" que aceptó el reto por la admiración que tenía por la obra original. El trio protagonista lo forman tres estrellas de Hollywood, Audrey Hepbrun que interpreta a Natasha Rostova, Henry Fonda como Pierre Bezuchovy y Mel Ferrer que se pone en la piel de Andrei Bolkonski. El resto de repertorio lo componen grandes actores como John Mills, Vittorio Gassman, Anita Ekberg, Herbert Lom, y Fernando Aguirre. 

La adaptación que hizo Hollywood de “Guerra y Paz” poco tiene que ver con la novela de Tolstoi, al tratarla como una película bélica con tintes de folletín romántico, sin plasmar la radiografía que la novela hace de la sociedad rusa. Para el rodaje de las escenas bélicas se utilizaron miles de extras, muchos de ellos soldados del ejército italiano y fue necesario la contratación de 65 médicos para atender a los posibles lesionados. Durante el rodaje los médicos vagaban por el ficticio campo de batalla disfrazados de soldados para atender a todos que pudieran resultar heridos. Por su actuación en la película, Audrey Hepbrun cobró 350.000 dólares, el sueldo más alto hasta entonces pagado a una actriz, cantidad que hoy nos puede parecer irrisoria por las extratosféricas cantidades pagadas en la actualidad. Al papel protagonista optaron Gregory Peck, Peter Ustinov y Marlon Brando. Éste último rechazó la oferta al negarse a trabajar con Audrey Hebrun, Ustinov era el actor que quería el director, y Peck la petición personal de Hepbrun, pero al final los productores impusieron a Henry Fonda para interpretar el papel de Pierre Bezuchov A pesar de ser una de la películas más caras de su época, la gran interpretación de Audrey Hepburn, y lo exquisito de su vestuario, diseño y ambientación, la película no tuvo el éxito esperado, exceptuando los países de influencia soviética, donde tuvo una arrolladora acogida.  La película tuvo tres nominaciones a los Oscar, al mejor director, a la mejor fotografía y al mejor vestuario.

lunes, 2 de junio de 2014

Piénsame y luego ya veremos si existimos



Y ya estoy cansado, de tener que pensarte a diario, ya estoy cansado de encantarme tus putas imperfecciones, cansado de encontrar sin buscar, algo que (im)posiblemente tendré, cansado de echar de menos nuestros martes de alcohol, miércoles de locura, jueves de pasión, viernes de vino y sábado de "se fue", cansado de (no) encontrar el amor, sin ser "arrepentido", piénsame y luego ya veremos si existimos, cansado de tener que pensar que difícilmente encontraré alguien como tú, y este daño no hay, seguro, quien me lo pague, dejándome siniestro hasta el corazón.

Estoy cansado de tener que hacer viajes imaginarios, y en todos tengas que sentarte a mi lado, en todas quieras ser la que compartas cama conmigo, demasiado cansancio para que seas tú la que se pelea conmigo por quién pagará que, siempre estás en frente mía cuando quiero brindar con ella, abro el grifo y estás tú, acariciándome por detrás, no hay foto que quiera hacerme, que estés a mi lado, y es que ya estoy cansado hasta de no poder cansarte, sin más, intentaré dormir en mi cama, que todavía lleva tu nombre.


“Te digo adiós para toda la vida, aunque toda la vida siga pensando en ti”
 José Angel Buesa



Más de David García Paredes en su blog La fábrica de tus sueños 

Contrapicado


Sobre un macizo de aguas turbias
fingió devorarme

Deforme imitación
que vive del retrato
del esqueleto enfermo

El artesano
entenebrece la sombra

Su mano amotinada enmienda los médanos

Un susurro cortado al sesgo
me pinta de cuerpo entero

La multitud se agolpa

Los rostros se confunden en un entrelazado virtuoso

El lado más infecto
muestra las llagas
para divertir su ociosidad

Hablaba desde mis cuencas vacías
Frente a un grito apenas dorado
Ocre

Yo también seré a tu lado
Silencio, silencio



     


Más de Acherontia Styx en blog Engranajes Rotos